Comme tous les soirs, le bus est bondé. Je grimpe à l’avant, fais passer mon badge sur le validateur et me heurte à un mur humain. La conductrice de l’engin se lève, se hisse en dehors de sa cabine et demande avec une irritation non déguisée aux passagers d’avancer vers l’arrière de l’engin. Il est évident que ce n’est pas sa première intervention. Je reconnais la conductrice, qui pilote souvent mon bus retour. J’ai désormais l’habitude de son franc-parler et de son manque de patience. Il est 19h30 et il fait 36° dans les rues de Paris. Le voyage s’annonce prometteur.

Je me faufile entre les passagers qui se ramollissent à vue d’œil, installés dans les fauteuils qui longent les vitres. Les autres s’agrippent aux barres crasseuses. Leurs mains glissent à cause de la sueur. Je termine mon appel, commencé à l’extérieur du bus, lorsqu’il marque son premier arrêt. Du monde descend et je peux avancer vers l’arrière du véhicule. L’espoir de trouver une place est mince… Pourtant, en voilà une ! À peine ai-je posé mes fesses sur le bord du siège, le sac à dos m’empêchant de m’asseoir correctement, qu’une femme large, rose et luisante s’avance en clopinant.

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